Ну-у-у... Вроде бы отошел. Опять мотался в — уже мою родную! — Alma Mater, а после играл в сыщика и получал бюрократикс в поликлинике. Получил. Основная группа по занятиям физкультурой с моей миопией средней степени — как много сегодня о себе узнал — и побаливающим коленом, зря про него не рассказал. Справку доделывать придется, но по идее время у меня есть.

Так, дочитываю "Другие Берега" — наконец-то! — послал все литературные планы к черту, обзавелся "Двенадцатью Стульями" и серией книг о Самсоне и Роберто. О, с автором связана отдельная история, приправленная водопадом ностальгических слез, но писать я её не хочу. Или уже писал её. Не помню. У меня, оказывается, всплыли некоторые факты, и оные внесли свои коррективы в дальнейшее, в сомнениях. Мало того, что надо писать рассказ на фест, чтобы не забыли такого лузера по имени Кас, так еще до сих пор не озаботился поиском песен военных лет.

Параллельно восстанавливаю электронную библиотеку. Не понимаю, зачем: ведь все равно прочту отчасти пятую часть свалки, а все равно туда же. Чувствую, что мне пора бы уже определиться и остепениться, да вот не судьба: бабочки в голове, членистоногие и прочая жуть в животе. Сам в шоке от своей микрофлоры. У меня опять появились томики из серии "Национальная История", хоть их читать несколько сложновато, но я периодически стараюсь. Вот добуду себе красную тетрадь для конспектов — сразу полегчает.

Вообще не знаю для чего все это пишу, просто мне опять плохо. Прокрастинация — зло. Пойду выполнять задание Уты. Прорвемся, чёрт побери. Да и переживут поляки без черного цвета.