Встретил много разных людей. Первокурсники радовали. Испуганные. Но боже мой, как же неохота с ними говорить про сессию, про физкультуру и языки программирования.
Они сидели в обнимку. А я лежал в отдалении, и, кажется, засыпал. Стандартно: "Ну что, как лето?" — он задает тему, она понимает, что пораспрашивать, может быть, и можно, но бесполезно. Он отделывается общими фразами. "Я даже помню твое имя", — говорит она, поворачиваясь и ловя его взгляд, она спокойна, но внутри едка, — "Тебя Марком зовут". "Пра-а-авда? Столько переписывались, и ты только это и помнишь?" — разводит на перечисление, как обычно. "Скорее, это была несколько односторонняя переписка," — поправляет с легким смешком. "Верно," — легко соглашается, — "Я не очень люблю переписываться". Молчат. Она улыбается: "Помню, что ты служил. Что ты учился в техникуме. Что у тебя было несколько девушек," — выбрасывает отрывисто. "И все-то она знает!" — обращается к кому-то. "Я ничего о тебе не знаю," — заявляет в ответ. И небо синее. И трава желтая. И ветер. Он привлекает ее к себе, обнимаяя одной рукой за плечо. "Скажи честно, ты сильно обиделась?" "Что? Нет конечно! Разве имело смысл обижаться? Я была немного в тебя влюблена, я была зла, но все прошло," — улыбается, от кратковременного удивления не осталось и следа. "Да... Бессмысленно обижаться на человека, с которым у тебя была односторонняя переписка," — вернул ей её же шпильку, — "А сейчас? Сейчас все хорошо?" "Сейчас всё хорошо". "Переболела?" В растрепанной голове вспорхнула пташка: "Как он узнал? Кто сказал?" "Да," — последовал лаконичный ответ.
А у меня другой. Менее драматичный, менее напоминающий эпизод из художественного романа с несчастной любовью. Помню, что на прошлых посвятах я видел человека в очках. Он подбегает к Ворону, после игры в "Слона", врывается в разговор: "У вас было два выигрышных варианта: первый и второй!" — черт, а я уже уши развесил. Хорошо обломали. Потом мы внезапно оказались рядом. Разница между нами в два курса, но не важно. "Какая группа?" — оычный вопрос для этого собрания. "ПМ". Тут у меня в голове что-то щелкает. Я думал, что он с МОС'а, но нет. "Стоп, я тебя помню". На меня смотрят: "А я тебя нет," — сказано без злости. "Погоди. Щас вспомню." — я честно пытался его вспомнить пару секунд, в голове мелькали картинки, но результат очевиден, — "Да, точно, я помню, что тебя видел. Но не помню твоего имени". "Я тоже. Видел, но не помню," — мы представились, он многозначительно указывает на меня пальцем, — "Вот теперь я постараюсь тебя запомнить". Смеюсь. "Я тоже". "Но ты не переживай. Мы еще раз двадцать успеем познакомиться. И на посвяте. И на ДМФ. И на новогодней вертушке, если я там буду". Мы улыбаемся. Сегодня же праздник.
"Что нас ждет, море храни-и-ит молчанье! Жажда жить сушит сердца до дна!.." — и "Штиль" спели. Я рад.
@музыка: Stigmata–Сентябрь горит
@настроение: губы печет
@темы: счастье в каждый дом, даты, марта дитрих, о самых разных разностях, где здесь чекпоинт?!, марк дитрих, Кастилий, командная тусня, семья - основная ячейка общества, канкан в кафешантане